Х Х Х
Графоман не опасен,
Когда он творит для себя.
Разве только жене
Надоест дегустировать вирши.
Вся беда его в том,
Что, слова лишь любя,
Он любуется ими,
Как нежно цветущей,
Но сломанной веткой вишни.
Разве он виноват
В том, что любит сплетенье слов?
Только жизнь пробегает,
Упрямая, мимо.
И уходит весна,
И проходит любовь,
И рождаются строки
Спокойно, бесстрастно,
Безжизненно, мирно.
Я б зажёг для него
Вдохновенья свет,
Только сам я в стихах
На правах дилетанта.
Из него может выйти
Большущий поэт.
Подарите ему,
Не скупясь, от души,
Хоть крупицу таланта.
1970 г.