* * *
Опять с утра темнеет небосвод.
Даль затянуло занавесью мглистой.
И не понятно: то ли дождь идёт,
То ль облака пьют воду с трав росистых.
Июнь. А солнца не было ни дня.
Пух тополиный не летит, не кружит.
И, слякоть надоевшую кляня,
Я обхожу в бензинных пятнах лужи.
И здесь, у самой городской черты,
Душа, как продолженье далей дальних,
Мрачна перед началом суеты
В пространствах тесных и многоквартальных.