Календарь… Год сорок первый…
Знать бы, что за счёт открыл.
Миру ты, мальчишкам перья
Тронув ветром века крыл.
На семи ветрах былинных,
Что живёт – всему поэт,
Зимним утром он в малиновый
Налегке идёт рассвет.
Сквозь январский ветер этот,
Сквозь летучий этот снег
Ищет в мире он поэтов,
В жизнь влюблённый человек.
Снег слепящий, ветер резкий.
Зябнет тело, не душа.
А мальчишка наш армейский
Мерит мысленно бушлат.
Видит он, как тучи хмуро
Над границей вьют круги.
Предвесенние Амуры
Тянут парня на стихи.
И к нему приходят строки,
Только в них иной кураж –
Не в любовной оболочке:
Трам, трам, трам – походный марш:
"Это из Берлина до Москвы далеко,
А из Москвы до Берлина – близко".
Вот из облако клоков
Солнце выглянуло с ликом,
А мальчишке б – молоко…
Где ты, мама?.. Молоко
С песней, тёплое из миски…"