В городе моём живёт женщина. У неё своё небо из шифона. И своя тропинка млечная, Жаль, не к моему дому. Женщина пишет картины. Мой портрет написала б скорей, Поместила его в гостиной - пусть портретом, но быть рядом с ней. Женщина пишет этюды Ночами при лунном свете... Всё-равно когда-нибудь буду Увековечен в портрете.
